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IF线 黑月光1(第2页)

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Lavelle喊着,跑到Bianchi面前,气喘吁吁却骄傲地举起奖杯,“看!

我是冠军!”

Bianchi正靠在一辆运输车的阴影里。

他闻声转过头,目光落在Lavelle和那个小小的奖杯上。

他脸上扬起一个Lavelle无比熟悉的、堪称柔和的笑容,足够礼貌,也足够保持距离。

“恭喜你,Lavelle。”

他的声音温和,却像隔着一层薄膜,“干得漂亮。”

然而,这句话的尾音还未落下,Bianchi的注意力就已经像被磁石吸引一样,轻巧地从Lavelle身上滑走了。

他的视线越过Lavelle的肩膀,投向了不远处。

Lavelle不用回头就知道他在看谁。

CharlesLeclerc。

那个摩纳哥小子,刚刚在同一场比赛里因为一次愚蠢的碰撞退赛了,此刻正闷闷不乐地站在他自己的卡丁车旁边,耷拉着肩膀,他那同样来看比赛的哥哥正拍着他的背安慰他。

“真是脆弱的小孩。”

Lavelle内心不屑地翻了个白眼。

在他看来,失败只需要更快地甩在身后,而不是摆在脸上供人围观。

一种强烈的不甘和被忽视的恼怒攫住了Lavelle。

他猛地伸出手,一把拽住了Bianchi的手臂——那手臂结实,覆盖着薄薄的衣服面料,属于一个真正的F1车手。

Bianchi似乎微微一惊,视线终于被迫拉回到眼前这个执拗的男孩脸上。

“既然我得了冠军,”

Lavelle仰着脸,语气里带着他那个年纪特有的、不容拒绝的直白,甚至可以说是蛮横,“你是不是该给我点奖励?”

Bianchi看着他,那双总是显得若有所思的眼睛里掠过一丝极其复杂的情绪。

有无奈,有淡淡的困扰,或许还有一丝几乎无法察觉的……怜悯?

他确实知道Lavelle。

远比Lavelle以为的要多。

LavelleValentino。

意大利和法国双国籍。

但他那来自意大利古老黑手党家族(当然,现在早已“洗白”

成庞大的商业帝国)的父亲,才是这个姓氏背后真正的重量。

几周前,Bianchi接到一个来自意大利的、措辞极其礼貌但每一个字都透着不容置疑的电话。

对方代表Valentino先生询问,Bianchi是否愿意“正式地”

指导Lavelle,成为他赛车道路上的“教父”

(Godfather),这个词语的选择让Bianchi感到一种微妙的不适。

提供的报酬是天文数字,附带的人脉资源足以让任何职业车手心动。

但Bianchi几乎毫不犹豫地拒绝了。

他不喜欢这种方式。

那种意大利式的、强硬的、充满计算和掌控的做派。

他也不喜欢Lavelle身上过早显露的、过度膨胀的自信和毫不掩饰的、几乎要灼伤人的野心。

那野心缺乏对这项运动的敬畏,更像是一种与生俱来的、认为所有东西都该为自己让路的特权感。

他更喜欢Charles。

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