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“灵枢堂”
内，午后的阳光像一条被拉长的金线，从百叶窗的缝隙里斜射进来，把木地板切割成一道道明暗相间的条纹。
那些条纹安静得近乎固执，仿佛时间被折叠成薄片，一层层摞在诊室的尘埃里。
空气里艾草的余烬未散，带着一点温热的苦味，与消毒水的冷冽气息纠缠，又有一丝极淡的檀香，像是从某个看不见的缝隙里漏出来的旧年记忆，迟迟不肯熄灭。
送走了最后一位预约病人，秀秀没有像往常一样把医案摊开在楠木案几上，用毛笔蘸了朱砂在关键穴位旁画圈，也没有把银针依次插入酒精灯上跳动的蓝焰里消毒。
她站在那面流动着数字化经络图的光壁前，像被钉在原地的一枚影子，只有睫毛偶尔轻颤，证明呼吸仍在继续。
屏幕上的十二正经与奇经八脉像被放大的星河，在透明的人体模型上缓缓旋转，穴位点明灭如脉冲星。
她伸手触碰，光河便顺着指尖溢出几缕，像被惊动的萤火，又迅速被模型收回。
这是她的“孩子”
——把家传古籍里那些模糊的气血描述、口传的脉象歌诀，连同现代生物电医学的千万组数据，喂给深度学习网络，熬了无数个通宵，才养出的动态可视化模型。
她原以为自己已经足够冷静，像外科医生对待解剖刀一样对待这份“璀璨”
，可此刻，她的心脏却像被一根细线悬在喉咙里，每一次跳动都擦过锋利的边缘。
她的目光越过光河，落在三天前那道异常脉冲留下的灰白噪点上。
它只有0.7毫秒，尖锐、规整，像一把薄刃划开黑绸，随即又被黑绸自行缝合。
可它留下的裂口，却在她的认知里越撕越大。
那天下午，量子计算研究院的小李抱着偏头痛的脑袋进来，脸色苍白得近乎透明。
她取了手少阳三焦经的内关，配太冲与风池，意在疏泄壅滞的气机。
针入得气的一瞬，监测仪的波形突然跳出一道不属于生物电的方波，像有人把一根钢针插进了宇宙的鼓膜。
她当时以为是设备串扰，可回放显示，那道脉冲与小李腕上量子终端接收到的数据包在时间上完全重合，误差小于0.1毫秒。
她试图用“巧合”
说服自己，却像用一片落叶去堵决堤的河口。
此刻，那道灰白噪点在屏幕角落静静闪烁，像一只不肯闭上的眼睛。
她想起《素问·阴阳应象大论》里那句“天气通于肺，地气通于嗌”
，古人把人体当成一只倒悬的风箱，天地之气在其中鼓荡出入。
她从小跟祖父背汤头歌，祖父的嗓音沙哑得像被桑皮纸磨过：“气者，人之根本也，根绝则茎叶枯。”
那时她不懂，只觉得“气”
是祖父吐出的烟圈，一圈圈升上房梁，散在瓦缝里。
后来她去同济读生物医学工程，把经络当成尚未被解剖学证实的间质通道，把“卫气”
当成淋巴与神经递质交织的防御网络。
她以为自己已经用手术刀把“气”
解剖得足够干净，可那道脉冲却像一撮盐，狠狠揉进她尚未愈合的伤口。
她忽然意识到，自己从未真正逃离祖父的烟圈，它只是换了一种更隐秘的方式，潜进她的骨缝。
她伸手关掉光壁，诊室瞬间暗了一度，只剩百叶窗的条纹还在地板上固执地排列。
她走到药柜前，拉开最下层抽屉，取出一只漆木匣。
匣面雕着雷火纹，摸上去有细微的凹凸，像干涸的河床。
里面是她仿制的九针：镵针圆钝如黍米，员针尖而微弯，鍉针扁似韭叶，锋针三棱带刃，铍针形如宝剑，员利针尖若牛虻，毫针细过发丝，长针七寸，大针如箸。
她依次抚摸，指尖传来金属的微凉，却在那凉意深处感到一丝极轻的震颤，仿佛这些针具仍在呼吸。
她想起《灵枢·官针》篇：“九针之宜，各有所为，长短大小，各有所施。”
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