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这是一种理智的、甚至堪称负责任的选择。
但这个自我开脱的念头刚一冒头，就像触碰到了一块烧红的烙铁，被他猛地摁灭在心湖深处。
那不仅仅是一种调整，那是一种彻底的承认失败。
是对他自己最初那份“慧眼识珠”
的判断力的否定，是对他身为教师引导能力的怀疑。
更深一层，他心底那点属于老派音乐家的固执和骄傲，发出了微弱却尖锐的抗议：
那原本可以是一幅多么精彩的画作！
两种截然不同的色彩，一股冷冽如泉，一股炽烈如火，它们的碰撞本应交织出惊心动魄的层次与生命力。
难道现在，仅仅因为初次调色时就溅出了几点不驯的颜料，磕碰了调色盘，就要因为怕脏了手而将整张画布废弃，甘心退回一幅安全却平庸的单色素描吗？
他不甘心。
他不是为了制造和谐的无趣才把他们推到一起的。
他渴望看到的，正是那一点不可预知的、危险的、却无比真实的化学反应。
风又吹进来，翻动了谱页的一角。
唐屿的目光落在那密密麻麻的音符上。
那是勃拉姆斯？还是舒伯特？他一时竟有些恍惚。
那些他热爱、钻研、奉献了一生的东西，此刻仿佛隔着一层毛玻璃，模糊而遥远。
教导别人，尤其是教导这些心思敏感又骄傲的年轻人，远比他弹琴要复杂艰难得多。
弹琴只需面对自己和音乐，而教学，要面对的是另一个独立未知的世界。
他叹了口气，气息沉重。
办公室的门关着，隔绝了外面的世界。
他觉得自己好像被关在了这个由焦虑和自我怀疑构成的闷罐里。
也许……再给他们一点时间？也给自己一点时间？
他是不是应该做点什么，而不是坐在这里空想？比如，去琴房看看？这个念头让他心里一动，随即又是一阵迟疑。
唐屿就陷在这种反复拉扯的思绪里，头疼欲裂。
他发现自己远没有在琴键前那般自信和从容。
为人师表，这四个字的分量，此刻沉甸甸地压在他的肩上，让他怀疑自己是否真的能够胜任。
他究竟是为他们开辟了一条可能的光明小道，还是亲手埋下了一颗别扭又难堪的种子？
窗外的喧闹声似乎远去了，办公室里只剩下他一个人的呼吸声，和桌上那几页被风吹得微微作响的、沉默的总谱。
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