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每一次，他都在这种无声的质问中，惊醒过来，然后，就是一身的冷汗。
军医和政委，轮番地来劝他，但都无济于G事。
这个在战场上打不垮的硬汉，似乎要被自己的心魔，给彻底吞噬了。
二月二十八日，星期三。
温玉成，又来看他了。
他带来了一样东西——一个缴获的美军野战留声机，和几张唱片。
“这是从砥平里，活着回来的一个小子，冒死从一个美国军官的帐篷里，背出来的。”
温玉成把留声机，放在李云龙的床头，给他摇上了发条。
一阵“滋啦”
的电流声后，一段悠扬的、舒缓的、李云龙从未听过的古典音乐，从喇叭里，缓缓地流淌了出来。
那音乐，与这个充满了死亡和恶臭的环境，格格不入。
但却像一股清泉，莫名地，让李云龙那颗狂躁、混乱的心，稍微平静了一些。
“老李，我知道你心里难受。”
温玉成坐在他的床边，给他点上了一袋烟，“打了败仗，谁心里都不好过。
但是，你不能就这么倒下。
你倒下了，那些跟着你从死人堆里爬出来的兵，怎么办？你倒下了，砥平里那两千多个兄弟的仇，谁去报？”
他顿了顿，继续说道：“吴信泉那个家伙，嘴上不说，但他心里，比谁都难受。
三十九军，这次损失比我们还大。
他现在，正带着人，在后方拼了命地给咱们修工事。
他把你的那套‘耗子洞’，又给改进了。
他说，他要在汉江北岸，给美国人，也准备一台‘绞肉机’。
他等着你，好了之后，去给他当参谋呢。”
李云龙夹着烟，听着音乐，沉默了许久。
“那个……活着回来的小子，叫什么名字？”
他突然开口问道。
“不知道。”
温玉成摇了摇头，“好像是个新兵，才入伍不到半年。
现在，也在后面的伤兵营里，一条腿，没了。”
李云龙把烟，狠狠地吸了一口。
“给老子拿饭来。”
他对门口的卫生员说，“他娘的，老子饿了。”
三月一日，星期西。
李云龙的身体，开始以惊人的速度，恢复了。
他开始吃饭，开始配合治疗。
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