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铁匠铺的烟筒很久没好好冒过烟了，像是个积满痰的老喉咙。
老铁砧蹲在屋中央，浑身坑坑洼洼，积着三十年的铁屑，黑红相间，像是凝固的血。
王瘸子抡锤的胳膊突然顿住，铁锤悬在半空，震得木柄嗡嗡响——烧红的铁坯刚浸进冷水里，“滋啦”
一声腾起的白雾中，竟映出张没有脸的头。
那头颅浮在白雾里，轮廓分明，却光滑得像块被磨过的石头，没有眼耳口鼻，只有圈淡淡的光晕镶在边缘。
王瘸子的冷汗“唰”
地下来了，握着锤柄的手滑腻腻的，不知是铁水烫的还是吓的。
“师父，您咋了？”
徒弟狗剩把淬好的镰刀往墙上挂，木架上已经排了七把，月牙形的刀刃在油灯下泛着青冷的光，像是冻住的冰。
最角落那把没挂稳，“当啷”
一声掉在地上，刀身朝上，正好对着油灯。
诡异的是，地上的刀影不是镰刀，是把锈迹斑斑的鬼头刀。
刀身宽厚，刀刃却锋利得能映出人影，刀背嵌着七颗骷髅头，眼眶黑洞洞的，像是在盯着人看。
王瘸子的脸瞬间白成了纸，他认得那影子。
十年前的清明，他去乱葬岗给早死的爹娘烧纸，在棵歪脖子槐树下捡过这么把刀。
刀把缠着圈发黑的布条，摸上去黏糊糊的，像是浸透了血，太阳底下都泛着股腥气。
当夜他就梦见个穿红袍的官差，脸藏在帽檐的阴影里，举着刀说：“第七个，该还了。”
“把刀捡起来。”
王瘸子的声音发紧，像被砂纸磨过，他盯着地上的刀影，脚底下的铁屑硌得生疼，却不敢动。
狗剩“哎”
了一声，弯腰去捡。
他的手指刚要碰到刀柄，刀刃突然自己翻了个面，寒光一闪，在他手背上划了道血口。
血珠像熟透的樱桃，“啪嗒”
滴在刀身的瞬间，墙上的镰刀影子全变了。
七把鬼头刀的影子在墙上并排躺着，刀身压着的不是木架，是七个模糊的人影。
有高有矮，有胖有瘦，都蜷缩着，像是在哭，又像是在挣扎。
“师父，这刀邪门！”
狗剩捂着手后退，血从指缝里渗出来，滴在地上的铁屑里，晕开一小片红。
他这才发现，自己捡的根本不是镰刀，是把锈得快散架的柴刀——刚才挂在墙上的镰刀，不知何时少了一把。
王瘸子没应声，他掀开床底的破草席，拖出个落满灰尘的木箱。
箱子是黑檀木的，边角都磨圆了，锁是黄铜的，早就锈死了。
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