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他觉得自己对阿里的猜疑又像热病一样随着血液在身体里流动。
他有力量把我毁掉，他想，他有力量把她俩毁掉。
斯考比给自己倒了一杯威士忌，从冰箱里取出一瓶苏打水。
露易丝在楼上叫：“亨利。”
“干什么，亲爱的？”
“有十二点了吗？”
“快了，我想。”
“过了十二点你就别喝酒了，好不好？你记得明天咱们要做什么吗？”
他一边把酒喝干一边想：他当然记得，明天是11月1日——诸圣节，是万灵节前夕。
从威士忌表层上飘浮过去的是什么幽灵啊？“你要去领圣体，是不是，亲爱的？”
他疲惫不堪地想：今后这种事永远也没有完了，为什么我要现在画一条线呢？我不妨继续使自己堕落下去，直到最后。
孤寂是他的威士忌唯一能招引来的鬼魂；孤寂坐在他桌子对面朝他颔首，从他的杯子里啜了一口酒。
“下一次，”
孤寂告诉他，“该是圣诞节了——午夜弥撒——你知道，下一次你无论如何也躲不过了，那天夜里你找什么借口也不顶用了。
在那以后——”
一长串节日，春季和夏季的早弥撒，像一幅万年历一样无限地展开。
在他眼前突然出现一幅图画：一张鲜血淋漓的脸，因为受到雨点一样的暴打而双目紧闭——上帝的被打得晕眩的头来回摆动着。
“你去吗，蒂奇？”
他觉得露易丝的喊声突然流露出某种忧虑，好像猜疑又在她耳边悄悄地讲了些什么似的。
他又在想：阿里真的信得过吗？所有那些殖民地商人和靠国内汇款过活的侨民的聪明世故也开始告诉他：“永远不要相信黑人，到头来他们会把你出卖了。
我的佣人已经使用了十五年……”
所有猜疑的鬼魂在万灵节前夜都游**出来，聚拢在他的酒杯周围。
“去呀，亲爱的，我去。”
“你只要说一句话，”
他对上帝说，“于是无数天使……”
他用他那戴着戒指的手在上帝眼睛下面打了一拳，眼看着青肿的皮肤绽裂开来。
他想：“到了圣诞节，再来一次。”
他要把圣婴的头按在马厩的污秽里。
他向楼上喊：“你说什么，亲爱的？”
“啊，我在说咱们有好几件事明天要庆贺一下。
咱们又团聚了、你升了专员……生活是多么欢乐啊，蒂奇。”
这就是我的酬报，他赌气似的对孤寂说，把威士忌洒了一桌子。
他挑逗幽灵们，要使它们使出全部本领来，他要看着上帝流血。
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