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“你再陪我去喝上一杯，要不，我就不让你上站台。”
珍妮特让步了。
“一杯，你记好，只喝一杯。”
她引着梅布尔穿过一处灯光幽暗的宽敞的大厅，来到一间房里，几名疲惫不堪的男男女女在那里匆忙地喝咖啡。
“再来一杯杜松子酒。”
沃伦小姐说。
珍妮特也要了一杯。
沃伦小姐在对面墙上的镜子里看到了自己的形象：蓬头散发，满脸通红，真糟透了；她身边坐着的是一个她更熟悉的形象：苗条、黝黑、俏丽。
对于她我算个什么呢？她酒入愁肠，心里思忖着。
我造就了她，我照料她，而且，心中不无恼恨，我给她付账交钱。
她身上的衣服件件都是我出的钱，是我汗流浃背地挣来的，她想，此刻餐馆中寒意逼人，暖气全无效力。
每天说不定什么时候就得起床，报道这、报道那，忽而去妓院会见老鸨，忽而去采访被害孩子的母亲。
她知道人家在伦敦报馆里怎么说她，她对此也有点儿洋洋自得：“想要感伤故事吗，那就派‘晃花眼’梅布尔去吧。”
沿莱茵河顺流而下，一路都是她的地盘。
从科隆到美因茨[9]之间所有城镇，不论大小，她都能找到有趣的材料，给阴沉的男人强安上戏剧性的妙语，往那些过于伤心、不愿开口的妇女嘴里塞进悲哀的言词。
自杀、被害的女人，被强奸的孩子，这一切从来都不曾引起她一丝一毫的感情波动。
她是个艺术家，她批判地审査，她观看，她听取；而眼泪是留给报纸用的。
但是现在她却坐在这儿哭泣，难听地哼哼着，只因为珍妮特·帕多要离开她一个星期。
“你要采访谁呀？”
珍妮特问道。
她对此其实毫无兴趣，但她想把梅布尔·沃伦从离别的念头上引开，她哭得也太招眼了。
“你该梳梳头发。”
她补充说。
沃伦小姐没戴帽子，一头黑发像男人似的剪得很短，乱得不成样子。
“萨沃里。”
沃伦小姐说。
“他是什么人？”
“他的书已经卖了十万册。
《寻欢作乐》。
五十万字。
两百个人物。
伦敦才子。
只要没忘，他总是省去h音不发。”
“他上火车站来干吗？”
“到东方去收集材料。
这本来不关我的事，只因为要给你送行，我就把这事揽下来了。
他们让我写四分之一栏文章，但到了伦敦他们就会把它砍得只剩大约两盘[10]字那么长。
他算是挑错时候了，要是在八九月份的新闻淡季里，他就能和人鱼海马之类平分秋色，占上半栏版面。”
她再看看珍妮特，职业兴趣的火焰又暗淡下去了。
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