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“油温太高，关点火。”
“不是让你关火。”
“火又大了...糊了啊！”
“哎，算了算了，虎子你学着用空气炸锅吧。”
-
半小时后。
镜头来到餐厅的饭桌。
乍一...
桂嘉言站在新租的音乐教室门口，钥匙在手中转了三圈才插进锁孔。
门“吱呀”
一声推开，阳光顺着百叶窗的缝隙斜切进来，落在蒙着薄灰的钢琴上。
这是一间不到四十平的小屋，墙皮有些剥落，角落里堆着前任租客留下的旧乐谱和半瓶胶水，但窗外那棵老梧桐树正哗啦啦地摇着叶子，像是在为他鼓掌。
他把包放下，打开窗户通风。
楼下传来孩子们追逐打闹的声音，还有煎饼摊铁板滋啦作响的香气飘上来。
他忽然笑了??这里不像演奏厅，不像录音室，甚至不像个正经教室，可它真实得让人想立刻坐下弹一首。
手机震动起来，是小车发来的消息：【今天下午三点，纪录片要送审文化局了。
你真不来？】
桂嘉言回了个表情包：一只猫抱着枕头说“我只想睡觉”
。
其实他不是不想去，而是怕。
怕那些被剪辑过的画面重新勾起某种情绪??那种站在聚光灯下却感觉全世界都听不见自己的孤独。
但他知道，逃避早就结束了。
三点十七分，他还是出现在了文化局外的小咖啡馆。
其余五人已经坐在靠窗的位置等他。
唐小星正拿着平板反复播放最后一幕：音乐会结束后的夜晚，七个人围坐在客厅吃泡面，陈璇把辣油滴到了桂嘉言的袖口上，大家笑成一团。
镜头缓缓拉远，窗外月光洒在钢琴键上，像一层银霜。
“我觉得……可以不动结尾。”
小车低声说，“就停在这里。
不加旁白，不加字幕，让观众自己去体会那份安静。”
“对。”
徐丽点头，“太多解释反而会破坏它本来的样子。”
李安翻着打印出来的评审反馈表：“他们提了一个问题??为什么没有展示你复健的过程？比如第一次重新听见音符是什么感觉？”
桂嘉言沉默了一会儿，望向玻璃外流动的人群。
“因为我也不知道那是哪一刻。”
他说，“我不是突然‘恢复’的。
就像伤口愈合，你看不见细胞如何再生，只能某天发现结痂掉了，风吹过来不再疼了。”
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