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沉昭华走在前面，脚步轻快，她兴致勃勃地同沉翯讲着这次欧洲巡演的趣事，哪位指挥家又在排练时发了脾气，哪位年轻的钢琴家才华横溢，眼神炽热，又在哪座城市的沙龙上，遇见了有趣的灵魂。
她的世界，永远围绕着艺术，五光十色，生机勃勃。
沉翯安静地听着，偶尔应一两声，目光落在母亲的背影上。
推开琴房的门，一股木料与松香混合的气息扑面而来。
这里的时间，仿佛凝固在了沉昭华离开的那一年。
大面积的留白墙面，零星挂着挂着她当年和沉翯一同挑选的古典艺术收藏，几幅中提琴手稿的原件被精心装裱，地上铺着色泽古朴的欧洲中世纪地毯。
一切都维持着原样，像一个被遗忘的旧梦。
沉翯走到琴柜前，挑了一把他用得最趁手的琴，那是母亲送他的成年礼物。
他调了音，试了几个音阶，然后将琴身架好。
深吸一口气，弓弦相触。
肖斯塔科维奇，Op.147。
这是作曲家生命中最后一部作品，充满了对死亡的思索，对过往的追忆。
琴声低沉、压抑，却又蕴含着巨大的张力，像是在幽暗深海中缓缓涌动的暗流，在空旷的琴房里回荡。
沉昭华在不远处的扶手椅上坐下，安静地听着，身体微微前倾。
她闭上眼，感受着乐曲中的情绪流动。
儿子的演奏，情感处理比从前细腻了许多，那些挣扎、困惑、宿命般的悲怆，被他诠释得淋漓尽致。
只是……
一曲终了，余音袅袅。
沉昭华轻轻叹了口气，睁开眼，目光落在沉翯持琴的手上。
技巧生疏了，运弓的力度和速度控制都失了准头，揉弦也显得僵硬。
想必，自从上次见面，这大半年的时间，他摸琴的次数，屈指可数。
她站起身，走到沉翯身边，先是肯定了他的情感表达，又指出了几处技巧上的瑕疵。
“感情很到位，但手上功夫不能丢。”
她说着，自然地伸出手，捉住沉翯的左手腕子，指腹在他按弦的指尖上轻轻滑过，“我看看你的左手，是不是连茧子都没了？”
母亲指尖的温度传来，沉翯的身体却猛地一僵。
他几乎是下意识地，想起了几个小时前这只手都做过什么。
沉昭华被他突兀的变化弄得一怔，松开手，莫名其妙地看着儿子骤然变得僵硬的脸。
“怎么了？阿翯？”
沉翯避开她的视线，眼神闪烁，落在虚空中的某一点，低声找了个蹩脚的借口：“……太久没见您了，不大习惯。”
沉昭华看着他躲闪的神情，虽觉得奇怪，却也没有过度追问。
她了解这个儿子，有些事，他不愿说，便问不出来。
最终只是笑了笑，将方才的异样轻轻带过，又回到了她自己的逻辑里：“看吧，就是离得太久了。
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