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叶知丛在凌晨时落地，迎接他的只有刺骨的寒风，雪还未至。
他在港口附近随便挑了家酒店入住，室内的暖气熏得他耳根一片红，燥得人左手右手两杯冰可乐，窝在阳台的小沙发上，望着阴霾下的海。
这里雾很大，霾也很重，能见度低到百十米外是一片灰白。
他坐在窗边，像是置身于云层之中，在腾云驾雾。
今晚有雪。
叶知丛坐在窗边等，等累了回床上补觉。
他的睡眠一向时好时坏，有时能睡很久多吵闹也醒不来，有时又轻得一点声响就惊醒人，再也无法入睡。
冰可乐喝得有些多，胃部又开始隐隐作痛。
可叶知丛此刻却没有多焦躁，还要了些简餐上门，虽然只吃了两口便再不动筷。
没关系的，他很快就可以看到一场海上的大雪。
那组摄影作品仿佛有什么力量，让他感知到镜头之外的人，有着一双捕捉情绪的眼睛。
这很奇妙。
他想。
他看过那些大师的作品，在画廊，在艺术馆，隔着玻璃或围栏，像无视了时空的阻隔，以共鸣与他们对话。
他能看很久，从开馆到闭馆，他看那些细碎的裂痕与深浅的沟壑，仿佛能感知到那双落下每一个笔触的手，在怎样涂抹那些颜料。
作品是有生命力的，色彩是画家的灵魂碎片。
哪怕只是一个静物，像一块石膏、一颗苹果、一朵花。
他也能看到，石膏会泛白落灰，苹果会腐烂发霉，花会凋零枯萎。
他能看到的。
就像他总在看《风蚀落日》里的风吹过海平面，海浪剥落礁石，从海蚀崖中窥探日落的轨迹。
或许他能够捕捉到的情绪不多。
可只要片刻拥有，就已足够。
他可以等，等下一次汹涌情绪的到来。
他总在等的，他很有耐心，他已经等了很久了。
冬日的天总是黑的很早，尽管这里早不过曼城漫长的冬季。
路灯还没亮，灰色的云沉甸甸的，像是要砸下来。
它们承载不住太厚的雪。
有路人在说话，声音闷在围巾中，埋怨着天气好冷，这里一到冬天，就成了雪窝子。
“风一刮，航班就停，雪再下大点儿，连铁路也不运营，路都冻上了哟！”
“防滑链？自驾？嗐！
南方来的吧？”
卖烤红薯的大叔脸蛋和火炉一样红，笑着将热腾腾的红薯递给客人，“几十厘米深的雪，埋过引擎盖，车门你都找不到哟！”
南方客人张大嘴巴，很快那震惊便被软糯香甜的烤红薯给填满。
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