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月光落在他花白的须发上，像撒了层银粉，他看着那点绿在风里轻轻摇晃，突然笑了，眼角的皱纹里盛着月光：“你看，”
他对围过来的众人说，“石头再硬，也挡不住要发芽的草。
咱们这些人，就像这草，再难也得活出点绿来。”
老魏蹲在一旁，用粗糙的手掌挡住风，怕夜风把嫩芽吹蔫了：“这草通人性，知道先生在，就敢长出来。”
张寡妇看着新芽，突然想起儿子小石头说过的话：“娘，草最厉害，烧了还能长，踩了还能爬。”
她的眼泪突然掉了下来，却不是伤心的泪，落在草堆上，晕开一小片湿痕，“等出去了，我要在院子里种满马齿苋，告诉小石头，这草能救命，也能教人怎么活。”
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伦敦的雪茄烟圈与牢房的炊烟交融，他盯着那株新芽，突然说：“育空河的冬天，零下五十度，雪地里埋着的草籽，开春照样发芽。
生命力这东西，比钢铁还硬，比黄金还贵。”
他的指尖在空中划过，像在描摹草叶生长的轨迹，“1896年我在克朗代克河，见过淘金者用冻裂的手挖野菜，他们说‘只要还能找到能吃的草，就不算输’。”
吕崆菲的旗袍下摆扫过铁栏，带起的气流让月光在地上投下晃动的影子。
她看着那株新芽，又看了看扁鹊专注的侧脸，突然说：“1938年武汉大轰炸，我在防空洞里见过盆仙人掌，半截被炸烂了，还在开花。
当时守洞的老兵说‘植物比人懂坚持，只要根还在，就不算死’。”
她的指尖捏着片从铁栏外飘进来的梧桐叶，叶片上的脉络与砖缝里的草根奇妙地重合，“这草的根，怕是早就顺着墙缝扎进土里了，就像先生的方子，早就扎在咱们心里了。”
夜风里，那株马齿苋的嫩芽轻轻摇晃，像在回应众人的话。
它的根须在砖缝深处蔓延，汲取着微薄的水分和养分，叶片上的绒毛沾着月光，泛着银亮的光。
牢房里的人渐渐睡去，鼾声、呼吸声、偶尔的咳嗽声交织在一起，像首苍凉却温暖的夜曲。
扁鹊靠在墙角，没合眼。
他看着那株新芽，又看了看睡梦中的众人——李二哥的眉头舒展了些，老魏的鼾声比刚才匀实了，少年把腿架在草堆上，嘴角还带着点笑，张寡妇的手搭在胸口，呼吸平稳得像微风拂过湖面。
他的指尖在膝盖上轻轻敲击，像在默数着什么，又像在与那株草悄悄对话。
我的量子视野突然明亮起来，海伦的白裙、爱德华的听诊器、左克的军靴、吕崆菲的旗袍、杰克·伦敦的雪茄，在月光里重叠成一片光晕。
光晕中，我看见无数株植物在绝境中生长：1945年柏林废墟里的野蔷薇，1960年饥荒年代田埂上的灰灰菜，18世纪伦敦贫民窟墙缝里的薄荷每一株都顶着伤痕，却倔强地舒展着叶片，仿佛在说：只要还有一寸土，一缕光，就值得好好活。
天快亮时，赵狱卒来换班。
他经过铁栏时，脚步顿了顿，目光落在那株新芽上，眼里闪过点什么，快得像流星。
他没说话，只是从怀里掏出个小布包，扔进牢房就走了。
布包里是些炒熟的芝麻，虽然不多，却香气扑鼻——那是牢里人几个月没闻过的香味。
少年捡起布包，把芝麻分给大家，最后剩下一小撮，小心地撒在新芽周围的泥土里：“先生说，芝麻能养根。”
扁鹊看着那撮芝麻落在砖缝里，突然想起年轻时师傅说的话：“医者行医，就像农人种庄稼，播下去的是种子，长出来的是希望。”
他抬头望向铁窗，东方已经泛起鱼肚白，第一缕晨光正穿过云层，往牢房里钻。
那株马齿苋的嫩芽，在晨光里微微昂起了头。
叶片上的露珠折射出七彩的光，像颗小小的太阳，照亮了每个人心里的角落。
而那些深埋在砖缝里的根须，正趁着黎明的凉意，悄悄往更深处扎去——就像这死囚牢里的希望，看似微弱，却早已在无人知晓的地方，织成了一张坚韧的网。
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