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灶膛里的火光舔着柴薪，将扁鹊的影子投在斑驳的土墙，忽明忽暗。
我站在量子裂隙的边缘，指尖能触到1875年旧金山的海风——那是杰克?伦敦刚写完《野性的呼唤》的年份，他正叼着雪茄在打字机前踱步，手稿上的墨迹还没干透。
海伦的白裙掠过药柜顶的铜盆，带起一串涟漪般的光晕，她正侧耳倾听砂锅咕嘟的声响，指尖轻轻按在《黄帝内经》的残页上，那里记载着扁鹊治肺痨的七十九张方子。
“这气味……像极了我在亚里士多德学园闻到的药草香。”
崔斯洛娃的俄语带着水汽，她刚从1917年的彼得格勒冬宫穿过时空墙，貂皮围巾上还沾着雪，此刻却被川贝与雪梨的甜香染得温热。
她俯身拾起一片被衙役踩落的枸杞，红色的浆果在她掌心泛着量子微光，“但这里的药香里，藏着比古籍更鲜活的东西。”
左克?米兰的皮靴碾过地上的紫苏叶，他刚结束1943年的北非战场侦察，军靴上的沙砾还没褪尽。
“有趣，”
他摸着腰间的左轮枪套，嘴角勾起冷硬的弧度，“一个医馆竟比战场更让人攥紧拳头。”
他的量子视野里，扁鹊的轮廓正与硝烟中救死扶伤的军医重叠，只是少了血腥，多了种沉默的韧性。
周旋的旗袍下摆扫过散落的药瓶，她刚从1938年的百乐门抽身，鬓角的珍珠钗还在颤动。
“你看他添柴的手，”
她用涂着蔻丹的指尖点向灶前，“明明在发抖，却比舞台上的戏骨更稳。”
她见过太多逢场作戏的从容，却第一次在乱世的尘埃里，看见不带半分表演的镇定。
貂蝉的广袖拂过药柜，带起一串细碎的光斑——她刚从三国的月光里走来，指尖还沾着凤仪亭的桂花香。
“他怀里的油布包，”
她轻声道，目光落在扁鹊胸前微微隆起的弧度上，“比吕布的方天画戟更重呢。”
我们都看见那油布包的边角露出半张药方，上面“张老棍复诊”
的字迹被汗水洇得发皱。
就在这时，州府幕僚的声音像淬了冰，撞在门框上弹回来，碎成一地冷碴。
“听说您这儿藏着能让人假死避祸的禁方？”
他身后的衙役腰间铁尺泛着寒光，火把的影子在墙上扭曲，像要把这小小的医馆吞进去。
杰克?伦敦突然低笑一声，雪茄的烟雾在他指间凝成小股旋风：“假死？比起阿拉斯加的冰原，人心的诡计可差远了。”
他的量子投影里，同时闪过冰原狼的绿眼与幕僚眼底的贪婪，竟有几分相似。
扁鹊搅动药勺的手顿了顿，抬眼时，火光正落在他眼底，映得那抹平静像浸在温水里的玉：“大人说笑了，医者手中只有救命的方子，哪来避祸的禁方。”
“是吗？”
幕僚冷笑一声，抬脚踹翻了门边的药篓，晒干的紫苏、薄荷撒了一地。
海伦突然伸手按住我的手腕，她的掌心带着盲文书籍的粗糙质感：“听，药草落地的声音，比他的咆哮更清亮。”
我们都听见了，紫苏叶摩擦的沙沙声里，藏着比辩解更有力的坦荡。
“那为何有人看见张老棍死后，您往他坟前烧药方？”
幕僚的声音陡然拔高，“莫不是用了什么见不得人的手段，怕阴曹地府找您对质？”
秦越气得发抖，正要开口，却被扁鹊按住手。
崔斯洛娃突然开口，俄语的卷舌音带着冰碴：“1891年莫斯科的霍乱疫情里，有位医生烧掉了所有失败的药方，不是怕鬼神，是怕后来者走弯路。”
她的量子记忆里，那位医生的焚药方的火光，正与此刻扁鹊眼底的光重叠。
扁鹊弯腰捡起一片紫苏，指尖抚过叶片的纹路：“张老棍患肺痨三年，我给他开了七十九张方子，最后那张里有他想带走的桔梗和远志——他说‘到了那边也得记得怎么喘气’，烧给他，是了他的心愿。”
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