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破庙的蛛网被月光照得透亮，蛛丝上的露珠像碎钻般闪着光，秦越蹲在火塘边，借着跳动的火光整理药方。
布包里的纸页脆得像枯叶，稍一用力就可能裂开——那是师傅扁鹊用炭笔写在糙纸上的字迹，边角已经磨损发黑，却依旧能看清“麻黄去节”
“桂枝去皮”
的批注，带着当年火烤的焦痕。
他指尖拂过“石膏先煎”
四个字，想起师傅写这张方子时，破庙的梁上正漏着雨，师傅把油纸伞斜斜支着，一手护着纸页，一手握笔，炭灰混着雨水在字尾拖出长长的墨痕。
“秦越小哥，张婶家的娃又烧起来了。”
破庙门口探进个脑袋，是村里的哑叔，他比划着，指节因为常年劳作显得格外粗壮，掌心的老茧蹭到门框，带出细碎的木屑。
秦越立刻抓起药篓，里面的药包都是按师傅的方子提前配好的，用麻纸包着，贴着小布条，上面是他仿着师傅的笔迹写的药名。
哑叔见他起身，连忙递过一盏油灯，灯芯跳了跳，把两人的影子投在斑驳的土墙上，忽明忽暗的，像极了师傅还在时，三人挤在破庙过夜的模样。
跟着哑叔穿过田埂，露水打湿了裤脚，冰凉的触感顺着脚踝往上爬。
秦越深吸一口气，田埂边的青蒿带着清苦的香气，和记忆里师傅的药篓味重合——那时师傅总爱牵着他的手走夜路，掌心带着常年握药杵的温度，即使在最黑的夜里，也能准确避开田埂上的碎石。
“记住，脚下的路再暗，心里的光不能灭。”
师傅的话还在耳边响着，秦越低头看了看手里的油灯，油芯滋滋地燃着，把前方的路照出一小片昏黄，他把灯举得更高了些。
张婶家的土坯房里，孩子的哭声像小猫似的，细弱却执着。
秦越放下药篓时，带起的风让窗台上的瓦罐晃了晃，罐里的薄荷草簌簌落了几片叶子。
他先摸了摸孩子的额头，滚烫的温度透过指尖传来，又捏着小手诊脉，指尖感受着那微弱却急促的搏动，像被风吹得摇摇欲坠的烛火。
“是风寒入里，别怕。”
他轻声说，声音里带着自己都没察觉的镇定——那是无数次在师傅身后看他诊脉时，悄悄刻进骨子里的底气。
他从药篓里拿出包好的柴胡和黄芩，纸包上的字迹是白天写的，阳光好，墨痕干得透，“柴胡三钱”
“黄芩二钱”
的笔画都带着力。
又摸出片生姜，是下午在菜地里新挖的，带着湿泥的腥气。
“张婶，麻烦烧点热水，这药得趁热灌下去。”
转身时，瞥见墙角堆着的柴火，其中一根带着明显的刀削痕迹，像极了师傅当年在破庙里用的那根——师傅总说，好的柴火能让药汤更透，就像好的医者得把心沉到病人的痛处里。
张婶烧火的灶膛里，火光映得她眼角的皱纹都暖融融的。
秦越蹲在灶边，看着陶罐里的水慢慢泛出细泡，想起师傅教他“武火煮沸，文火慢煎”
的规矩。
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