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是大雄。
“叔叔，你看！”
他欢快地说，“大家都开始记得了！”
我勉强抬头，看见街道两旁的窗户陆续打开，人们探出身子，彼此打招呼，有人端着铜锣烧递给邻居，有人说“今天天气真好啊”
，还有人抱着吉他坐在阳台唱歌，歌词竟是那首熟悉的《哆啦A梦之歌》。
这不是剧本。
这是生活。
编写局的规则可以抹除记忆，却无法彻底消灭人类心底对温暖的渴望。
只要还有一个孩子相信抽屉里会爬出蓝胖子，只要还有一个大人愿意为别人做一顿早餐，这个世界就仍有救赎的可能。
我艰难地从怀里掏出笔记本，翻开最后一页。
笔尖颤抖，墨水干涸。
于是我咬破手指，用血写下：
>这不是一个关于神的故事。
>这是一个关于人的故事。
>关于一个雨夜，一把伞，一句“妈妈走了”
。
>关于一个写手，在绝望中写下第一个字。
>关于一枚电池，承载着所有不愿遗忘的爱。
>
>若有一天你也感到孤独，请记住：
>总有人在为你写着回家的路。
>
>别怕，这次我带了备用电源。
最后一个字落下，整座城市忽然轻轻震动了一下。
不是灾难，不是崩塌，而像是一次深沉的呼吸。
天空中的裂缝缓缓闭合，手稿群逐渐隐去。
那道光也随之消失，只留下满城晨曦。
我瘫坐在地，意识模糊。
不知过了多久，一只手轻轻扶住我。
抬头，是那个小男孩。
他已经长高了些，不再是当初那个缩在屋檐下的模样。
他手里提着一个保温盒，打开后，里面是两个热腾腾的铜锣烧。
“我妈让我给你送来的。”
他说，“她说，熬夜写东西的人，更需要好好吃饭。”
我接过，烫得差点拿不住，却舍不得放下。
“谢谢。”
我哽咽着说。
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