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>没人记得他的编号，可每个活下来的士兵都记得??
>那一口温热，曾把死亡挡在了黎明之前”
这首歌后来叫《无名灶》。
展览开幕那天，人流如织。
人们在耳机前驻足，聆听矿工的喘息、纺织女工的哼唱、乡村邮递员的脚步声。
一面墙上滚动播放着普通人照片与话语：“我只是想让孩子读完书。”
“我修了四十年铁路，没出过一次错。”
“我每天扫街六公里，我觉得我在守护这座城市。”
一位记者问他：“你觉得这一切有意义吗？”
他望向展厅中央一群小学生正围听着一位退休清洁工讲故事，答：“意义不在结果，而在过程。
就像种子落地，你不知道哪一颗会长成树，但你必须先撒下它们。”
数月后，西藏那所牧区小学传来消息：孩子们集体录制了一首歌，用藏语翻唱《小人物》，并寄来一张合影。
照片上，每个孩子手里举着一块木牌，上面写着一个普通人的名字??阿妈、阿爸、老师、医生、护林员……
余惟把照片贴在笔记本首页，继续踏上旅程。
这一日，他行至内蒙古草原边缘的一个小镇。
黄昏时分，坐在加油站旁长椅上休息。
远处风车缓缓转动，天空铺满霞光。
一位加油站女工走过来，递给他一瓶水。
“你是不是余惟？”
她问。
他点头。
她笑了笑：“我丈夫是货车司机，跑了二十年长途。
去年车祸走了。
我听他最后一遍放的歌，就是你的《归途纪事》。”
余惟心头一震。
“我想告诉你，”
她声音平稳，“那天晚上，他听着听着，笑着说了一句：‘原来我也算个英雄啊。
’”
风吹起她的工装衣角，夕阳把她影子拉得很长很长。
余惟站起身，深深鞠了一躬。
他知道，这条路依然漫长，但他已不再问终点在哪。
因为他终于懂得：每一次倾听，都是一次铭记；每一首歌，都是一座无形的纪念碑。
而他所能做的，就是继续走下去，把更多未曾发声的名字，轻轻放进旋律里，让它们随着风，流向时间的下游。
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