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“你正在重演‘回溯之礼’。”
那声音说道，“但你不是守夜人，你甚至不完全是‘人’。”
“我不是。”
范宁终于开口，声音低沉却稳定，“我是‘答案的载体’，是那些未能完成的乐章所选择的演奏者。
你说你失败了，可你的光仍在。
它藏在这些影子里，藏在这盏灯中，藏在安德烈问出那个问题的瞬间。”
他取出一小撮发光的尘埃，托在掌心。
那尘埃竟自行凝聚成一枚小小的六角雪花，边缘锐利如刀，中心却跳动着微弱的心律。
“这是‘初雪之核’，对吗？”
范宁问。
“是。”
守夜人的意识叹息般回应，“第一场雪落下的地方，就是艺术诞生的地方。
那时人类还不懂得恐惧死亡，只知道用歌声对抗寂静。
他们唱给星空听，唱给野兽听，也唱给自己听。
后来，教会接管了歌唱，科学解构了声音，而艺术……艺术成了奢侈品，成了装饰品，成了少数人用来标榜灵魂深度的徽章。”
范宁将“初雪之核”
轻轻放入吉他琴箱的暗格之中。
琴箱内部刻满了无法辨识的文字，像是某种失传的记谱法，又像是祷文。
当他合上盖子时，整把吉他的木质表面浮现出无数细密的裂纹，裂缝中渗出淡蓝色的荧光，如同冬夜森林中腐朽木头上生长的菌丝。
“所以你要重新点燃它？”
守夜人问。
“不是点燃，是唤醒。”
范宁重新背起吉他，“‘初雪之核’不能单独存在太久，否则会引发‘记忆雪崩’??过去所有关于美的感知都会在同一瞬间爆发，摧毁所有聆听者的意识。
它需要容器，需要旋律，需要一位愿意为之献身的演奏者。”
“那你准备好了吗？”
范宁笑了，笑容里没有骄傲，也没有悲壮，只有一种近乎古老的平静。
“我从出生那一刻起就在准备。”
话音落下，湖床上的水位忽然上升。
不是雨水，也不是地下水涌出，而是天空开始“滴落”
液体般的光。
那光呈琥珀色，带着蜂蜜般的稠度，一滴滴坠入龟裂的土地，迅速扩散成一片片浅湖。
湖面倒映的不再是“午之月”
的暗绿天幕，而是2015年冬夜的莱比锡??市政厅广场上人群熙攘，孩子们在喷泉边嬉戏，街头艺人拉着小提琴，音符在冷空气中凝结成霜花。
影子们开始发生变化。
有的在湖水中看见了自己的脸，年轻、鲜活，眼中尚有热忱；有的则发出低低的呜咽，因为他们认出了自己早已遗忘的名字。
一位穿着战地记者马甲的影子跪倒在水边，颤抖着伸手触碰倒影，却发现水中之人并未模仿他的动作，而是举起相机，拍下了他此刻的模样。
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