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音乐厅还在演，画展还在办，书店里也还能买到新书。
只是……看的人少了，懂的人更少了。”
“是啊。”
沈安娜转过头，看着他，“都忙着活命，谁还有心思看艺术。
可我有时候觉得，越是这种时候，越需要艺术。
就像……就像人快淹死了，总得抓点什么，哪怕只是根稻草。”
她说这话时，眼神里有种很深的疲惫，不是身体上的，是那种从骨子里透出来的、对什么都提不起劲的疲惫。
陈慕白见过这种眼神——在小刘母亲脸上，在那些逃难来上海的人脸上，甚至有时候在镜子里，他自己脸上。
“沈小姐喜欢艺术？”
他问，语气放得随意了些，不像之前那么客套。
“以前喜欢。”
沈安娜端起茶杯，抿了一口，“在北平念书的时候，常去听音乐会，看画展。
最喜欢的是傅抱石的山水，还有徐悲鸿的马——那种力，那种气，好像能把人从泥潭里拽出来。”
她顿了顿，又补了一句：“现在……很少看了。
没时间，也没心情。”
陈慕白没说话，等着她往下说。
他知道，沈安娜今天来，绝不是单纯还书这么简单。
果然，沉默了几秒后，她又开口：“陈老板，您知道我最喜欢哪幅画吗？”
“哪幅？”
“《韩熙载夜宴图》。”
沈安娜说，“不是喜欢它的技法，是喜欢它里面的那种……反讽。
外头兵荒马乱，里头歌舞升平；表面是享乐，底下是绝望。
你看那些人的表情，笑是笑的，但眼睛里没光，像在演一出早就知道结局的戏。”
她看着陈慕白，眼神很首接：“有时候我觉得，现在的上海，就是一幅活着的《夜宴图》。
百乐门里还在跳舞，咖啡馆里还在谈笑，报纸上还在登明星的花边新闻。
可外头呢？闸北那边，昨天又死了十七个人，说是‘误炸’，可谁不知道是日本人故意的。”
这话说得太首白了。
陈慕白心里一紧，下意识地看了眼窗外——街上没人，对面店铺也安静着。
他压低声音：“沈小姐，这话……”
“这儿没别人。”
沈安娜打断他，“我就想找个人说说话。
憋太久了。”
她说完，自己也愣了一下，像是没想到会把这话说出来。
然后她低下头，看着杯子里浮沉的茶叶，又沉默了。
陈慕白看着她。
这个平时冷硬得像块冰的女人，此刻露出了一点缝隙，里头透出些真实的东西——迷茫，疲惫，还有那种想抓住什么却抓不住的无力感。
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