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库普切克和马克都被他这跳跃性的思维问得一愣。
“nuber?”
库普切克挑了挑眉，看向马克。
马克连忙解释道：“他指的是他的球衣号码，米奇。”
“ah，nuber”
库普切克恍然，随即露出一丝玩味的笑容，“号码。
我们有几个可选。
既然你在训练中一直穿17号不如就保留它？17号。
陆鸣。”
“17?”
陆鸣重复了一遍，巨大的手掌无意识地摩挲着下巴，脸上露出思索的表情。
171+7=8？科比的号码？他眼睛猛地一亮，一拍大腿，震得桌子上的水杯都晃了晃：“17！
好！
1+7=8！
科比的号码！
意思是老子总有一天比他强！
哈！
完美！”
库普切克：“”
马克：“”
（扶额）这菜鸟的脑回路真是清奇得让人窒息！
“咳咳”
库普切克干咳两声，努力维持着总经理的威严，“如果你没有其他问题”
“wait!”
陆鸣猛地想起什么，巨大的身躯前倾，目光灼灼地盯着库普切克，“等等！
那个大个子德鲁？他还在这？老子打败他了！
两个火锅！
他该滚蛋！
不是我！
!”
库普切克脸上的笑容瞬间僵住，额头上青筋跳了一下。
他强忍着把合同拍在这不知天高地厚的菜鸟脸上的冲动，深吸一口气，语气加重：“球员人事决定是由球队管理层做出的，陆鸣。
不是由你。
你的注意力应该放在争取你自己的位置上。”
马克赶紧在桌子底下踢了陆鸣一脚，眼神示意他闭嘴。
陆鸣撇撇嘴，虽然不服气，但也知道再说下去可能到手的鸭子就飞了。
他拿起桌上那支沉甸甸的万宝龙钢笔，巨大的手指笨拙地捏着，像握着一根烧火棍。
看着合同签名栏那空白的横线，一种巨大的、不真实的梦幻感再次涌上心头。
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