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马洛卡农的晨雾总带着一股隔夜的潮气，混杂着牲口粪便与湿柴火的味道，沉甸甸地压在礼拜堂后那片新辟出的、象征性的“学习区”
上。
几块长短不一的旧木板勉强拼凑成一个棚架，风过时便发出骨骼松动般的呻吟。
阿尔贝特站在棚下，脚下是特意平整过的泥地，像准备进行一场庄严的弥撒，在刚被阿尔贝特用枯枝细细耙平的泥地上，投下几道瑟缩的影子。
风从山谷深处卷来，带着植物腐烂和冬日将至的冰冷气息，吹动他洗得发白的袍角。
他面前，蜷缩着七八个玛利亚那样的孩子，雅娜、华耶、诺佑也在其中。
他们被玛利亚用“有面包”
的承诺召集而来，像一群被食物香气吸引、却又时刻警惕着陷阱的幼兽。
瘦小的身体裹在破布里，眼睛大多所有的目光，都钩子般钉在阿尔贝特脚边那个盖着粗麻布的篮子上。
偶尔有风掀起麻布一角，露出里面麸皮黑面包粗粝的深色，便引起一阵细微的、喉咙吞咽的响动。
里面是他用最后一点盘缠，加上老马丁不知从何处踌躇着换来的、掺着大量麸皮的黑面包。
空气里弥漫着一种无声的交换。
孩子们用短暂的、不安分的停留，换取一小块能暂时压制胃里灼烧感的食物。
阿尔贝特则试图用这面包，换取他们向一个未知世界投去短暂的一瞥。
他开始教授最简单的词汇，用烧焦的树枝在泥地上划下痕迹。
他的声音温和，带着学者特有的、试图将复杂世界归纳为清晰逻辑的耐心。
他指着符号，念出音节，目光扫过一张张茫然或游离的小脸。
“面包。”
他的声音不高，落在寂静的晨雾里。
玛利亚的眼睛紧盯着那个字符，又迅速扫过面包屑。
她伸出污黑的食指，在空中笨拙地模仿着笔画的走向。
她的嘴唇微微开合，没有发出声音。
格里克靠在唯一还算牢固的棚柱上，双臂抱在胸前。
他比别的孩子高半头，肩膀已经有了蛮横的轮廓。
他嗤笑一声，唾沫星子溅在泥地上，离字符不远。
“画得再像，”
他声音粗嘎，“能变出真家伙？”
他踢了踢脚边的石子，石子滚出去，撞在另一个孩子的光脚上，那孩子缩了缩脚，没敢出声。
“先生，”
格里克歪着嘴，模仿着不知从哪儿听来的、流里流气的腔调，“你画这些弯弯绕，能让我们地里的‘水’多冒出来一勺吗？能让河里的‘鱼’自己跳进锅里吗？”
他故意把“水”
和“鱼”
念得怪腔怪调，引来几个孩子压抑的、吃吃的笑声。
阿尔贝特的话语戛然而止。
他看向格里克，在那双浑浊的眼睛里，看到的不是求知，而是一种赤裸的、基于生存本能的鄙夷。
他试图引用的、关于知识如何长远改变命运的论述，在喉咙里滚了滚，却发现自己无法用任何此地的语言，去填充孩子们胃袋与未来之间那道巨大的、现实的鸿沟。
“知识，它能让你看懂契约，不被欺骗……”
他努力寻找着最直接的关联，声音依旧平和，却几乎不再自信。
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