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门轴发出细微得几乎无法察觉的吱呀声，打破了深夜的寂静。
老马丁像一道被月光投射出的灰色影子，悄无声息地滑入房间。
他手里捧着一罐教会日常所需的、烟气浓重的劣质灯油，步履间带着常年服侍养成的、近乎本能的轻缓。
当他浑浊的视线落在伏案疾书的阿尔贝特身上，以及那几张写满字迹的信纸时，他干瘦的身形有瞬间的凝固。
那双见过太多主祭来了又走的眼睛里，先是掠过一丝“果然如此”
的了然，随即被更深沉的、混合着悲哀与无力的情绪所淹没。
他默默地走到油灯旁，动作机械地添着油，目光却不受控制地、一遍遍扫过那些他无法理解的符号组成的行列。
他的嘴唇在花白的胡须下无声地蠕动了几下，那沟壑纵横的脸上，分明刻着一种无声的质问与认命般的失望——又一个无法忍受此地贫瘠，准备另谋高就的年轻人。
他甚至能想象出信中那些冠冕堂皇的辞藻，无非是强调此地如何不堪，如何需要“调任”
至更“合适”
的教区。
“马丁先生，”
阿尔贝特忽然抬起头，烛光在他疲惫却异常清醒的眸子里跳跃。
老马丁吓了一跳，添油的手微微一抖，差点碰翻油罐。
他慌忙垂下头，避开阿尔贝特的视线，喉咙里发出一声含糊的回应。
“我在给因斯特伯爵写信，”
阿尔贝特的声音平静，却带着一种不容置疑的认真，“为我们那个学习区，争取一些粮食上的资助。”
老马丁猛地抬起头，那双浑浊的眼睛瞬间瞪大，里面充满了难以置信的惊愕。
他像是雷击木一般僵在原地，手里提着的油壶开始不受控制地微微颤抖。
他死死盯着阿尔贝特，仿佛想从对方脸上找出任何一丝开玩笑的痕迹。
下一刻，这个枯瘦的老人，“扑通”
一声重重地跪倒在冰冷坚硬的石板地上，膝盖撞击地面的声音在寂静的夜里显得格外清晰。
他枯柴般的手猛地抓住阿尔贝特沾着墨迹的袍角，泪水如同决堤的洪水，瞬间涌出，在他沟壑纵横的脸颊上冲出泥泞的痕迹。
“主祭大人……您、您……”
他哽咽着，语无伦次，巨大的惊喜与之前的误解带来的羞愧交织在一起，让他几乎无法成语，“您不是要……要走？您真是……愿诸圣徒都保佑您！
保佑您！”
他像个孩子般呜咽起来，仿佛长久以来压抑的绝望，终于找到了一丝宣泄的出口。
阿尔贝特心中一震，急忙弯腰，用力将这轻得可怜的老人扶起。
“不是离开，马丁先生，我从未想过离开。”
他扶着老马丁颤抖的手臂，让他坐在一旁的矮凳上。
这时，阿尔贝特注意到，即使激动如此，老人的目光仍不由自主地、带着一种近乎贪婪的渴望，偷偷瞄向桌上那封决定命运的信。
他瞬间明白了——老马丁不识字。
那些承载着希望与请求的墨迹，于他而言，只是一堆神秘而无意义的符号。
一股深切的怜悯与责任感涌上阿尔贝特心头。
他拿起那封信，声音放得更加温和，如同在安抚一个不安的孩子：“马丁先生，如果你愿意，我可以教你认字。
不需要很久，你就能自己读懂这封信，读懂任何你想读懂的东西。”
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